Into the soil

As the bones buried under our skin
Are repotted into a less tight coating,
We regurgitate the spectacles, the
Corneal-observatory had measured
Back into the soil.
A nullification of stars,
The obliviation of beauty
Is more than likely.
Though, its denial isn’t feasible.

-

Melodien die vergessen gehören

Blut ist dicker als Wasser,
Sagen sie.
Doch nie,
Um darüber zu sprechen,
Dass die Viskosität der Tränen,
Mit den Generationen,
Zunehmend jener von Treibsand gleicht.
Der geerbte Schmerz,
Ist so dickflüssig,
Dass die Möglichkeit,
Nicht bis zum Ufer des gesundeten
Ichs schwimmen zu können,
Dem Altern einen schalen Beigeschmack versetzt.
Und ich bin nicht einmal sicher, ob diese Angst,
Anderen Melodien beizubringen,
Die vergessen gehören,
Mir selbst entspringt,
Oder ebenfalls durch die Generationen
Gereicht wurde,
Wie Kleidung, nachdem sie zu eng geworden ist.

-

Than speech ever could

I’ll trade my silence for your sound,
And let my words step aside.
For your pulse and your breath
Paint the quiet
In more vivid colors,
Than speech ever could.
The same way
your touch lightens a sorrow,
The autumn rain can’t appease.

-

Breathing the atmospheric soil

The crossroads are swallowed by fog,
The specter of an avalanche.
Above the ground, the graves
are merely trenched into thinner clay.
A mind held captive by ambiguity.
Due to plans and ambitions
Denied the definitude of failure.
They just expired.

-

Ein dünner Film aus Wasser

Am meisten Angst macht mir,
Dass ich nicht wusste:
Abgründe können wachsen.
Ich dachte einmal,
Es gäbe so etwas wie eine Grenze
Und Selbstauslöschung,
Würde nur bei jenen zur Option werden,
Bei denen der Abgrund von Anfang an
Zu tief war.
Aber so wie Berge schleichend wachsen
Und die Kontinente auseinander driften,
Kann einen auch eine kleine alltägliche Hölle,
Aushöhlen.
Und die Hölle hat es nicht eilig:
Wenn sich die Seele im Unterarmstütz befindet,
Ist man ohne Hilfe geliefert,
Egal wie viel Ausdauer man hat.
Wenn mich jemand fragen würde,
Was Gedichte für mich bedeuten:
Im Gegensatz zum Asphalt über dem sich kein
Auffangnetz befindet, nur ein dünner
Film aus Wasser,
Vermögen sie es, mein Innerstes nach
Außen zu kehren und
Lebend davonzukommen.

-

Bis zum Ende der Dürre

Alles gleicht sich an. Die Tage gleichen einander.
Die Gedichte würden sich gleichen,
wenn ich noch welche zustande bekommen würde.
Also schreibe ich jetzt.
Nicht viel erwartend, nicht wirklich glaubend,
oder hoffend.
Denn wovon soll ich sprechen,
außer vom Mangel an Worten?
Und wofür soll ich schreiben,
außer für mich?
Ich schreibe jetzt,
weil es sonst immer schwieriger wird.
Dieses Gedicht muss nicht viel sein.
Kein Anker, kein Auffangnetz,
Nur ein kleiner Taschenspielertrick,
um die Zähne leichter zusammenbeißen zu können.
Ein schwacher Regen,
damit das Flussbett nicht austrocknet,
Fast nur ein Dunst,
doch er trägt die Blaupause eines Wetters
in sich.
Man muss Leben um zu schreiben.
Und manchmal muss man schreiben,
um zu überleben.
Ein paar bescheidene Worte.
Ein paar Atemzüge frische Luft,
die Gewissheit in sich tragen,
dass das Atmen irgendwann auch wieder leichter fällt.
Dass sich die Zeilen mit Worten füllen werden,
wie sich die Wolken früher oder später
auch mit Regen füllen.

-

Faster than the dwindling light

As the day is easing into the night,
The empty skies are perfused with the cries
of the cicadas.
I close my eyes for a few seconds,
Foreboding perfect darkness,
So that my sight adjusts
faster to the dwindling light.
I'm buried in avalanches of chirrup
And solitude.
Every heartbeat brings me closer
To the place I never want to arrive,
Where "was" will lapse into "never has been",
If dying is to forget that you were ever alive.
But as the fresh air runs down my trachea,
Like waterfalls becoming ghosts,
The longitudes of my rib cage extend to new
Continents of calm.
I am very much alive right now.
And at this very moment that leaves me
With all the courage to open my eyes again.
The fireflies dance through the night
With indifference to any observer:
Scarce in words,
But profound in beauty.

-

Leaving Auvers

Quiet but not silent,
Those colors tell countless stories.
Though they can't tell me what
The two figures in the undergrowth were
saying.
And I doubt that Vincent
Could have told either,
With his one ear and
Only a month left to live.
Did he already know it,
that day in the woods?
Another story those colors can't tell,
Nothing about those paintings was
Ever unambiguous,
Only his own blue eyes, captured on
Canvas, seem to know profound
Verities.
But the Artist's lips under the vermilion beard
Remain quiet,
And so do the two figures surrounded
By violet poplars.
Gogh's colors were too lively to speak of death,
Even
That last month in Auvers.

-

A recent epiphany

It’s almost hilarious how
The way anxiety has corrupted
My senses,
Is so closely related to the process
Of writing poetry.
My personal terrors,
Have shaped the way I think about
The disagreement of my back’s muscles
With the passenger seat,
The way the landscape outside the window
Alternates between fields of corn,
And gardens, so tiny, they go by unnoticed
If their appearance is co-occuring,
With the eyes squinting against the sun.
About the taste of promethazine
On the tongue, and the following
Soft palatal numbness.
The breath as the anchor that fixes
My mind to the body,
When it unapologetically gets lost again.
Paying attention to the details,
A double-edged lifeline that pulls me
Out of the clutches of anxiety,
And with which I reel in the
“what to write about”, that dwells
In the midst of the mundane.

-

In the open

What I felt that moment,
Was the most peculiar emptiness.
Being more naked, than the term itself
Is able to express.
Stripped of skin, muscles, bones
The last piece of tissue that kept
The organs in their place.
The last four years spread out
On the dissecting table,
As a trusted pair of different eyes
Finally read that draft.
Less than 200 pages,
That contained sections of my life,
Airplanes appearing over Jaffa,
As the black waves of the Mediterranean,
Washed over the nightly reefs,
Where Perseus was said to have fought
The creature that held Andromeda captive,
Taken apart on the atomic level,
Rearranged as fiction,
Not about me, but in me,
Associated in symbiosis,
Then cut from the body to prove
Viability in the open.

-